ﭘُﺮﻡ ﺍﺯ ﺩﻭ ﺭﺍﻫﯽ ﻫﺎﯾﯽ ﮐﻪ ﺍﺑﺘﺪﺍﯾﺶ ﺑﺎ ﻣﻦ ﺍﺳﺖ
ﻭ ﺍﻧﺘﻬﺎﯾﺶ ﺁﻥ ﺳﺮ ِ ﺍﺗﺎﻕ ....
ﺳﻮ ﻣﯿﺰﻧﻢ ، ﺑﻪ ﺯﻭﺭ ِ ﭼﺮﺍﻍ ﻗﻮﻩ ﺍﯼ ﮐﻪ ﻗﻠﺒﺶ ﺑﻪ ﺯﻭﺭ ﺑﺎﻃﺮﯼ
ﺗﮑﻠﯿﻒ ﺁﯾﻨﺪﻩ ﺭﺍ ، ﺭﻭﺷﻦ ﻣﯿﮑﻨﺪ...
ﻃﻮﻝ ﻣﯿﮑﺸﻢ،ﺷﺐ ﺭﺍ ﺩﺭ ﺗﺨﺖ ﻫﺎﯾﯽ ﮐﻪ ﺑﻪ ﻫﺮ ﭼﯿﺰﯼ
ﺟﺰ ﺧﻮﺍﺏ ﺁﻟﻮﺩﻩ ﺍﻧﺪ
ﺩﻧﯿﺎﯼ ﻣﻦ ﺍﮔﺮ ﺑﻪ ﺑﻮﺩ ِ ﻣﺨﺎﻃﺐ ، ﺍﯾﻤﺎﻥ ﺩﺍﺷﺖ
ﺗﻤﺎﻡ ِ ﺍﻓﻌﺎﻟﺶ ، ﺧﺘﻢ ﺑﻪ ﺍﻭﻝ ﺷﺨﺺ ﻣﻔﺮﺩ ﻧﻤﯽ ﺷﺪ
ﻏﺮﯾﺒﻪ ﻫﺎ ﺧﻮﺏ ﻣﯿﺪﺍﻧﻨﺪ ، ﻧﮕﺎﻫﯽ ﮐﻪ ﺍﺯ ﺧﯿﺮﮔﯽ ﺩﺳﺖ ﺑﺮ ﻧﻤﯽ ﺩﺍﺭﺩ
ﺩﺭ ﺍﻧﺘﻈﺎﺭ ِ ﻫﯿﭻ ﭼﺸﻤﯽ ، ﺑﺮﺍﯼ ﻫﻢ ﭼﺸﻤﯽ ﻧﯿﺴﺖ
ﻭ ﺗﻨﻬﺎ ﺗﻌﺮﯾﻔﺖ ﺍﺯ ﻟﺒﺎﺱ،ﺟﯿﺐ ﻫﺎﯾﯽ ﻣﯽ ﺷﻮﺩ
ﮐﻪ ﺩﺳﺖ ﻫﺎﯾﺖ ﺭﺍ ﺷﺒﯿﻪ ﯾﮏ ﻗﺎﺗﻞ ﺣﺮﻓﻪ ﺍﯼ ، ﺩﺭ ﺁﻥ ﭘﻨﻬﺎﻥ ﮐﻨﯽ
ﻗﺎﺗﻠﯽ ﮐﻪ ﺍﺯ ﻗﺘﻞ ﺧﻮﯾﺸﺘﻦ ، ﺑﻪ ﺯﻭﺭ ِ ﺩﯾﮕﺮﺁﻏﻮﺷﯽ ﻫﻢ ﺩﺳﺖ ﻧﻤﯽ ﮐﺸﺪ
ﺗﻨﻬﺎﯾﯽ ﯾﻌﻨﯽ ﺩﯾﻮﺍﺭ ﻫﺎﯼ ﺍﺗﺎﻕ ، ﭼﺸﻢ ﺑﺴﺘﻪ ﻣﯿﺪﺍﻧﻨﺪ
ﻗﺪ ِﺳﺎﯾﻪ ﺍﯼ ﮐﻪ ﺭﻭﯾﺸﺎﻥ ﻣﯽ ﺍﻓﺘﺪ ، ﺍﺯ ﺳﺮ ِ ﺗﻮ ﺯﯾﺎﺩ ﺗﺮ ﻧﯿﺴﺖ
ﺗﻨﻬﺎﯾﯽ ،ﯾﻌﻨﯽ
ﭘﻠﮏ ﻣﯿﺰﻧﻢ؛ ﭘَﺮﯼ ﻣﯿﺒﯿﻨﻢ
ﭘﻠﮏ ﻧﻤﯽ ﺯﻧﻢ ........... ﻫﻮﺍﯼ ﺍﺗﺎﻕ ﺟﺮﯾﺎﻥ ﻧﻤﯽ ﮔﯿﺮﺩ
ﻭ ﻣﻦ ﺍﺯ ﺗﻤﺎﻡ ﺍﺣﺘﻤﺎﻻﺕ
ﺑﻪ ﮐﻮﺩﮐﯽ ﺭﺳﯿﺪﻩ ﺍﻡ ﮐﻪ ﺗﺎ ﭘﯿﺮﻣﺮﺩ ﻫﺎ ، ﻓﺎﺻﻠﻪ ﺍﯼ ﻧﺪﺍﺭﺩ ...
ﺷﺒﯿﻪ ﭘﺎﺭﮐﯽ ﮐﻪ ﺻﺪﺍﯼ ﺗﻮﭖ ﺑﺎﺯﯼ
ﻭ ﺧﻮﺭﺩﻥ ﻋﺼﺎ ﺑﺮ ﺭﻭﯼ ﺯﻣﯿﻦ
ﺑﻪ ﯾﮑﺴﺎﻥ ﺍﺯ ﺍﻭ ﺷﻨﯿﺪﻩ ﻣﯽ ﺷﻮد ...
